À prova de quedas. É assim que deve ser meu celular, meus óculos, o chaveiro que ganhei de presente, o copo d’água que em um piscar de olhos deixa de estar em minha mão e…  Já era. Depois de crescer, ou ficar mais velha, ouvindo aquela historinha do ‘você é desastrada demais, menina!’, me atentei de que o que deve mesmo ser a prova de quedas é o meu coração.

Solto, ele voa longe. Quando me distraio, não existem cordas que me prendam, feridas que me doam, cicatrizes que me paralisem. Eu o deixo livre. Eu me deixo livre. Ou deixava. Hoje conheço uma palavra que consegue frear, estancar e até segurá-lo: trauma. Aprendi com as decepções e com a doce loucura de me entregar. Aprendi com as histórias vividas pelas almas amigas e divididas entre conversas de bar ou brigadeiro. Aprendi que a verdade mesmo é que vivemos à espera de. À espera de se formar, à espera do trabalho dos sonhos, à espera de começar de novo, à espera de que dessa vez dê certo (somos tão parecidos!), à espera da época preferida do ano, de um encontro, de um reencontro… E quando a espera não compensa, criamos um bloqueio e a sensação de que nunca mais devemos esperar por. Traumatizamos. Berramos aos quatro cantos, nos isolamos ou nos exportamos, pensamos em desistir. Mas só pensamos. Logo passa a vontade de desistir, acredite menina.

Aliás, volte a acreditar. Escapar de decepções e traumas, não se iluda, só mesmo vivendo-os. Engolindo-os. Digerindo-os até a última porção. Mesmo que lhe causem feridas no estômago ou cicatrizes na alma. Para gastrites, existem antiácidos. Para cicatrizes, tempo. Até que chega o momento que elas nem paralisam mais. Porque ainda não inventaram celulares, chaveiros ou óculos inquebráveis mas, existem sim pessoas, sentimentos e ligações que não se rompem. E principalmente, porque existem corações que, mesmo despedaçados, são à prova de quedas. 

 Perdidos, tímidos e caminhando trôpegos em direção  ao desconhecido. Foi assim que nos encontramos e  é assim que chegamos aqui. Prontos para despedir,  lágrimas acumuladas, sorrisos festivos de quem diz:  Conseguimos!

 Conseguimos. Essa é a maior verdade desse  momento. O sonho de uns e o acaso de outros…  Não importa. Hoje, o jornalismo se tornou parte da nossa vida. E para isso, trouxe vocês para a minha vida.

A saudade vai estalar o coração. A cada manhã que trouxer as lembranças das salas de aulas sempre cheias de risadas, histórias e muitos… Muitos aprendizados. A cada tarde que vier junto com a nostalgia das reuniões de trabalhos e discussões infindáveis. A cada noite que estiver acompanhada do gostinho daqueles tantos momentos que dividimos juntos.

 Acredito que o maior grito da saudade, porém, será  quando chegarem os finais de semana. Quando  surgirem os recessos da correria do cotidiano dessa  loucura chamada jornalismo que nós escolhemos. Aí  sim, nesses momentos, ouviremos o grito da  saudade ainda mais alto. Gritando cada música que  cantamos juntos, cada risada que compartilhamos,  cada dificuldade que superamos, cada plano que traçamos, cada objetivo que conquistamos. Porque foram tantos! Porque foram divididos. Porque foram vividos com a pureza que só os que se entregam de verdade são capazes de conhecer.

É sim. A saudade já estala o coração. Pela sensação de querer prolongar mais o mínimo que seja esse fio invisível que nos liga. Pelo medo de perder. De perder-se. Sim, por quê não? Perdidos, tímidos e caminhando trôpegos em direção ao desconhecido. É assim que seguimos… Para o mundo. Porque já não existe mais timidez entre nós. O caminhar trôpego revela algum nível alcoólico no sangue e o desconhecido? Ah, o desconhecido é muito mais fácil quando vamos de mãos dadas.

“Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.” (Carlos Drummond de Andrade)

A gente se desespera. Sente medo, se sente impotente. Mas depois que a gente ergue a cabeça e encara as coisas (sejam elas quais forem) de peito aberto, a gente enxerga tanta coisa! 

Não tem nada mais nessa vida que não seja o amor, minha gente! Nossas ligações com quem estimamos, nossa fé, nossa força… Tudo vem do amor! Amor de quem é de verdade com a gente, amor pelo que é maior que a gente, amor pela continuação… 

Porque a estrada pode até trazer obstáculos, mas ela também nos dá espaço suficiente pra levarmos conosco todos aqueles que são verdadeiramente importantes. 

Uma caixa preta de tampa removível e com tamanho suficiente para tantos… dias. Enquanto o coração me pede pra descrever os dês de julho com mais dor, prefiro a necessidade e irrefutável realidade da superação.  E então, foi assim que guardei julho. Em uma caixa preta com a possibilidade de ser reaberta, apenas para novas observações.

Guardei julho. E essa foi a primeira linha de um conto mais feliz. Aprendi com o impulso vital do Caio Fernando. Aprendi com as manhãs de pouco ânimo, mas alguns sorrisos. Sobretudo, foram as tardes frias de tanta determinação e pouca espera que secaram a boca numa sede quase que insaciável por vida.

Abri os olhos da alma. Atentei-me aos sorrisos e sua capacidade de, absolutamente, fazer toda a diferença. À espreita revi em antigas lições o peso do aprendizado não aplicado. Foi assim que, diante do espelho, deixei que a vida me abastecesse a cada poro. E guardei julho.

No espelho, o reflexo me exigia mais cor. A vida me gritava por mais amor. E assim como a menina que espuma o pincel com o tom rosado para preencher a pele opaca, me dispus de tudo que tinha às mãos para preencher os dias melancólicos.

Ó céus, contenho-me diante dos pedidos do coração e encerro a dor. Paro por aqui a tradução de um mês apenas em suas aflições, preocupações, decepções, frustrações e enganações. Tudo isso, na caixa preta, guarda julho. Mas, a luz vinda de uma porta entreaberta invade a caixa escura e reencontros, novos amores descobertos e antigos amores redescobertos também são guardados por julho. A poesia da vida me embriaga. Volto a respirar palavras e escrever suspiros.

Alongo-me corpo, mente e espírito. Nas pontas dos pés, pois, como diria o poeta, o que anseio é o que realmente determina o meu tamanho, guardo julho em cima de outras bagunças. Trôpega, sei que mesmo com o caminho livre das tranqueiras do mês, as flores da estrada podem murchar e o enfrentar de agostos e setembros pode me fraquejar. Mas não vacilo. Poesias, amores, agenda, blush e comprimidos de vida na bolsa. Sigo em frente, cabeça erguida e alma entregue aos ventos de agosto. Flores de setembro. Luzes de novembro. Surpresas de dezembro. Com menos sombras e mais coração.

Mariana Lacerda.